Tuyệt Thế Chiến Ký

Gió đêm thổi qua khe núi, mang theo mùi tuyết chưa tan và một thứ mùi khác — mùi của máu đã khô từ lâu.

Hắn đứng đó rất lâu, đủ lâu để ánh trăng dịch chuyển khỏi vai áo, đủ lâu để hiểu rằng con đường phía trước không còn ai đi cùng.

Trong tay hắn là một thanh kiếm gãy. Người ta nói kiếm gãy thì bỏ đi, nhưng hắn biết thứ gãy không phải là kiếm.